قصيدة غير منتهية في تعريف العشق

عندما قررت أن أكتب عن تجربتي في الحب،
فكرت كثيرا..

ما الذي تجدي اعترافاتي؟
وقبلي كتب الناس عن الحب كثيرا..

صوروه فوق حيطان المغارات،
وفي أوعية الفخار والطين،
قديما نقشوه فوق عاج الفيل في الهند..
وفوق الورق البردي في مصر،
وفوق الرز في الصين..
وأهدوه القرابين، وأهدوه النذورا..

 عندما قررت أن أنشر أفكاري عن العشق.
ترددت كثيرا..
فأنا لست بقسيس،
ولا مارست تعليم التلاميذ،
ولا أؤمن أن الورد..
مضطر لأن يشرح للناس العبيرا..

ما الذي أكتب يا سيدتي؟
إنها تجربتي وحدي..
وتعنيني أنا وحدي..
إنها السيف الذي يثقبني وحدي..
فأزداد مع الموت حضورا..

عندما سافرت في بحرك يا سيدتي..
لم أكن أنظر في خارطة البحر،
ولم أحمل معي زورق مطاط..
ولا طوق نجاة..
بل تقدمت إلى نارك كالبوذي..
واخترت المصيرا..

 لذتي كانت بأن أكتب بالطبشور..
عنواني على الشمس..
وأبني فوق نهديك الجسورا..

حين أحببتك..
لاحظت بأن الكرز الأحمر في بستاننا
أصبح جمرا مستديرا..

وبأن السمك الخائف من صنارة الأولاد..
يأتي بالملايين ليلقي في شواطينا البذورا..

وبأن السرو قد زاد ارتفاعا..
وبأن العمر قد زاد اتساعا..
وبأن الله ..
قد عاد إلى الأرض أخيرا..

حين أحببتك ..
لاحظت بأن الصيف يأتي..
عشر مرات إلينا كل عام..
وبأن القمح ينمو..
عشر مرات لدينا كل يوم
وبأن القمر الهارب من بلدتنا..
جاء يستأجر بيتا وسريرا..

وبأن العرق الممزوج بالسكر والينسون..
قد طاب على العشق كثيرا..

حين أحببتك ..
صارت ضحكة الأطفال في العالم أحلى..
ومذاق الخبز أحلى..
وسقوط الثلج أحلى..
ومواء القطط السوداء في الشارع أحلى..
ولقاء الكف بالكف على أرصفة " الحمراء " أحلى ..
والرسومات الصغيرات التي نتركها في فوطة المطعم أحلى..
وارتشاف القهوة السوداء..
والتدخين..
والسهرة في المسح ليل السبت..
والرمل الذي يبقي على أجسادنا من عطلة الأسبوع،
واللون النحاسي على ظهرك، من بعد ارتحال الصيف،
أحلى..
والمجلات التي نمنا عليها ..
وتمددنا .. وثرثرنا لساعات عليها ..
أصبحت في أفق الذكرى طيورا..

حين أحببتك يا سيدتي
طوبوا لي ..
كل أشجار الأناناس بعينيك ..
وآلاف الفدادين على الشمس،
وأعطوني مفاتيح السماوات..
وأهدوني النياشين..
وأهدوني الحريرا

عندما حاولت أن أكتب عن حبي ..
تعذبت كثيرا..

إنني في داخل البحر ..
وإحساسي بضغط الماء لا يعرفه
غير من ضاعوا بأعماق المحيطات دهورا.

ما الذي أكتب عن حبك يا سيدتي؟
كل ما تذكره ذاكرتي..
أنني استيقظت من نومي صباحا..
لأرى نفسي أميرا ..

أعلى

حوار مع عمر أبو ريشة

 كنت جالسا ذات صباح في مكتبي، حين دخل عليّ الشاعر السفير عمر أبو ريشة، وبعد عناق حميم، تأمّل محتويات المكتب باستغراب، وعدم رضى.. وقال:

وقَعَتْ عليّ كلمات عمر كالصاعقة، فقلت له بنبرة حادّة:

" عن أي أمجاد تتحدث يا عمر؟؟.

نظر اليّ عمر بعينين يغسلهما القلق والدهشة، وقال وهو يودّعني:

" شكرا على دعوتك.. ولكنني لا أعتقد أنني سأختار يوما هذا المصير المجنون!!.."

وخرج عمر أبو ريشة بقامته المديدة كقامة الرمح من مكتبي، ولم نلتق مرة أخرى.. فإن دروبنا قد تباعدت.. وأحلامنا قد تباعدت..

هو كان على موعد مع الرئيس نهرو في دلهي.. لتقديم أوراق اعتماده سفيرا فوق العادة..

وأنا كنت على موعد مع عمال مطبعة (دار الكتب) في بناية العازارية لتصحيح مسودّات مجموعتي الشعرية الجديدة (الرسمُ بالكلمات)..

أعلى

 

حبُّ ..بلا حُدُودْ..

 

يا سيِّدتي:

كنتِ أهم امرأةٍ في تاريخي قبل رحيل العامْ،.
أنتِ الآنَ.. أهمُّ امرأةٍ بعد ولادة هذا العامْ..
أنتِ امرأةٌ لا أحسبها بالساعاتِ وبالأيَّام،ْ.
أنتِ امرأةٌ.. صُنعَت من فاكهة الشِّعرِ.. و من ذهب الأحلامْ..
أنتِ امرأةٌ.. كانت تسكن جسدي قبل ملايين الأعوامْ..

يا سيِّدتي:

يا مغزولة من قطنٍ وغمامْ.
يا أمطاراً من ياقوتٍ.. يا أنهاراً من نهوندٍ.. يا غاباتِ رخام..
يا من تسبح كالأسماكِ بماءِ القلبِ..
و تسكنُ في العينينِ كسربِ حمامْ.

 لن يتغيَّرَ شئ في عاطفتي..
في إحساسي..
في وجداني.. في إيماني..
فأنا سوف أَظَلُّ على دين الإسلامْ..

يا سيِّدتي:

لا تَهتّمي في إيقاع الوقتِ، وأسماء السنواتْ.
أنتِ امرأةً تبقى امرأةً.. في كلَِ الأوقاتْ.

سوف أحِبُّكِ..

عند دخول القرن الواحد والعشرينَ..
و عند دخول القرن الخامس والعشرينَ..
و عند دخول القرن التاسع والعشرينَ..

و سوفَ أحبُّكِ..

حين تجفُّ مياهُ البَحْرِ..
و تحترقُ الغاباتْ..

يا سيِّدتي:

أنتِ خلاصةُ كلِّ الشعرِ.. ووردةُ كلِّ الحريات،ْ.
يكفي أنت أتهجى اسمك..
حتى أصبحَ مَلكَ الشعرِ.. و فرعون الكلماتْ..

يكفي أن تعشقني امرأةٌ مثلكِ..
حتى أدخُلَ في كتب التاريخِ.. وترفعَ من أجلي الراياتْ..

يا سيِّدتي:

لا تَضطربي مثلَ الطائرِ في زَمَن الأعيادْ.
لَن يتغيَّرَ شيءٌ منّي.
لن يتوقّفَ نهرُ الحبِّ عن الجريانْ.
لن يتوقف نَبضُ القلبِ عن الخفقانْ.
لن يتوقف حَجَلُ الشعرِ عن الطيرانْ.

حين يكون الحبُ كبيراً .. و المحبوبة قمراً..
لن يتحول هذا الحُبُّ لحزمَة قَشٍّ تأكلها النيرانْ..

يا سيِّدتي:

 ليس هنالكَ شئ يملأ عَيني
لا الأضواءُ..
و لا الزيناتُ..
و لا أجراس العيد..
و لا شَجَرُ الميلادْ.

لا يعني لي الشارعُ شيئاً.
لا تعني لي الحانةُ شيئاً.
لا يعنيني أي كلامٍ
يكتبُ فوق بطاقاتِ الأعيادْ.

يا سيِّدتي:

لا أتذكَّرُ إلا صوتَكِ
حين تدقُّ نواقيس الأعيادْ.
لا أتذكر إلا عطرَكِ
حين أنام على ورق الأعشابْ.

لا أتذكر إلا وجهكِ..
حين يهرهر فوق ثيابي الثلجُ..
و أسمع طَقْطَقَةَ الأحطابْ..

ما يُفرِحُني يا سيِّدتي
أن أتكوَّمَ كالعصفور الخائفِ
بين بساتينِ الأهدابْ..

ما يبهرني يا سيِّدتي
أن تهديني قلماً من أقلام الحبرِ.. أعانقُهُ..
و أنام سعيداً كالأولادْ..

يا سيِّدتي:

ما أسعدني في منفاي
أقطِّرُ ماء الشعرِ..
و أشرب من خمر الرهبانْ

 ما أقواني..
حين أكونُ صديقاً
للحريةِ.. والإنسانْ..

يا سيِّدتي:

 كم أتمنى لو أحببتُكِ في عصر التَنْويرِ..
وفي عصر التصويرِ..
وفي عصرِ الرُوَّادْ

 كم أتمنى لو قابلتُكِ يوماً
في فلورنسَا
أو قرطبةٍ
أو في الكوفَةِ
أو في حَلَب
أو في بيتٍ من حاراتِ الشامْ..

 يا سيِّدتي:

 كم أتمنى لو سافرنا
نحو بلادٍ يحكمها الغيتار
حيث الحبُّ بلا أسوارْ
و الكلمات بلا أسوارْ
و الأحلامُ بلا أسوارْ

يا سيِّدتي:

لا تَنشَغِلي بالمستقبلِ، يا سيدتي
سوف يظلُّ حنيني أقوى مما كانَ..
وأعنفَ مما كانْ..

أنتِ امرأةٌ لا تتكرَّرُ..
في تاريخ الوَردِ..
وفي تاريخِ الشعْرِ..
وفي ذاكرةَ الزنبق والريحانْ..

يا سيِّدةَ العالَمِ:

لا يشغِلُني إلا حُبُّكِ في آتي الأيامْ
أنتِ امرأتي الأولى
أمي الأولى
رحمي الأول
شَغَفي الأول
شَبَقي الأوَّل
طوق نجاتي في زَمَن الطوفانْ..

 يا سيِّدتي:

 يا سيِّدة الشِعْرِ الأُولى
هاتي يَدَكِ اليُمْنَى كي أتخبَّأ فيها..
هاتي يَدَكِ اليُسْرَى.. كي أستوطنَ فيها..

 قوُلي أيَّ عبارة حُبٍّ
حتى تبتدئَ الأعيادْ..

 

أعلى

 

إلهٌ . إسمهُ الرجلُ

 
يعيشُ بداخلي وحشٌ
جميلٌ اسمه الرجُلُ

 له عينانِ دافئتانِ ..
يقطر منهما العَسَلُ

 ألامسُ صدرَهُ العاري
أُلامِسُهُ . وأختجِلُ ..

 قروناً .. وهوَ مخبوءٌ
بصدري .. ليس يرتحلُ

 ينامُ وراءَ أثوابي ..
ينامُ كأنهُ الأجلً

 أخاف. أخافُ أوقظهُ
فيشعلني .. ويشتعلُ

 كمخلوقٍ خرافيٍّ
يعيشُ بذهننا الرجل

 تصوّرناه تنيناً ..
له تسعون إصبعةً
وشِدْقٌ أحمرٌ ثَمِلُ ..

 تصورناه خفَّاشاً ..
مع الظلمات ينتقلُ

 تخيلناه ثعباناً
أمد يدي لأقتلهُ
أمدُّ يدي.. ولا أصِلُ

 إلهٌ في معابدنا
نصلّيهِ ونبتهلُ

 يغازلنا ..
وحين يجوعُ يأكلنا
ويملأ الكأسَ من دمنا ..
ويغتسلُ ..

 إلهٌ لا نقاومهُ
يعذّبنا ونحتملُ ..

 ويجذبنا نعاجاً من ضفائرنا
ونحتملُ

ويلهو في مشاعرنا
ويلهو في مصائرنا
ونحتمل

 ويدمينا .. ويؤذينا
ويقتلنا .. ويحيينا
ويأمرنا فنمتثلُ

إلهٌ ما له عمرٌ
إلهٌ . إسمهُ الرجلُ ...

 

أعلى

حبيباتي

 

لا أريد في هذا الفصل أن أستعرض مواهبي الدونجوانية، ولا أن أجعل منه دليلا كدليل التلفون، ترون فيه أسماء حبيباتي مرتبة حسب الحروف الأبجدية.

 ليس في نيّتي أن أرتكب هذه الحماقة. وليس من أهداف هذا الفصل أن يكون مؤتمرا صحفيا أعلن فيه أسماء من أحببتهنَّ، وأعمارهنَّ، وألوان عيونهنَّ. فمنهن من تزوج، ومنهن من أنجب، ومنهن من لاقى وجه حبيب جديد.. ومنهن من ينتظر.

 ولقد تردّدت كثيرا قبل كتابة هذا الفصل، لأنني أعرف طبيعة مجتمعنا، وأنه لا يتقبّل بروح رياضية، مثل هذا البوح، فهو لا يزال رغم تظاهره بالتحضر والانفتاح، مجتمعا محاصرا أو مغلقا، تسكره رائحة الفضيحة وتخدّره الإشاعات.

 وسوف يمر وقت طويل على مجتمعنا، قبل أن تولد فيه امرأة مثل سيمون دي بوفوار تكتب كتابا كاملا عن علاقتها بجان بول سارتر الخاصة والعامة دون أن تشعر بأي حرج.

 كما سيمر وقت طويل، قبل أن تأتي امرأة مثل جورج ساند تملك الشجاعة الكافية لتسجّل على أوراقها أخبار لياليها ورحلاتها مع الموسيقار شوبان.. في جزيرة بالما ده مايوركا دون أن يرفّ لها جفن.

 هذا ممكن هناك.. أما هنا.. فحين حدث غرام – بالمراسلة – بين عباس محمود العقاد والكاتبة اللبنانية مي، مضغوا سمعة الإثنين معا، فتعقّد العقاد، ودخلت مي إلى مستشفى الأمراض العصبية.

وحين استعرضت التاريخ، قرّرت أن أصرف النظر عن كتابة هذا الفصل نظرا لحساسيته الشديدة، ثم تبين لي بعد طول تفكير، أن غياب هذا الفصل سوف يترك فجوة واسعة في هذه السيرة الذاتية، التي أحاول بكل اخلاص أن تكون شاملة ومغطّية لكل الأحداث التي أثّرت في تكويني الشعري.

 قليلات هن النساء اللواتي ضربن جهازي العصبي فكتبت فيهن شعرا.
 ما كل امرأة عرفتها حرّكت رياح الشعر في داخلي، ولا كل علاقة نسائية فتحت شهيتي إلى الكتابة.
 كثيرات من النساء ذهبن من حياتي كما أتين.. ولم يتركن وراءهن حرفا.. ولا فاصلة..
 كان دائما في داخلي يتصارع الرجل والشاعر. كم وكم من امرأة صادفتها أقنعتْ رجولتي ولم تقنع شاعريتي..
 الجمال ليس شرطا أساسيا لحدوث القناعة الشعرية.. وملكات الجمال هن أسوأ مصادر الشعر.
 من هي المرأة – الشعر إذن؟ وكيف تأتي القناعة الشعرية؟

 لست حكيما صينيا لأخبركم عن السر. ولكنني من خلال تجاربي، تعلمت أن المرأة – الشعر هي التي تترك شرخا وارتجاجا في قشرة دماغي، هي التي تحدث خلخلة في إيقاع أيامي، وفي نظام الأشياء من حولي. هي التي تلغي حركة الزمن، وتربطني بزمنها هي..

وانني لأعترف هنا، أن النساء اللواتي أحدثن كسرا في زجاج حياتي، لا يتجاوز عددهن أصابع اليد.. أما الباقيات فلم يتركن سوى خدوش بسيطة على سطح جلدي.

 وأود هنا أن أرسم خطاً بين من أحببتهن فعلا من النساء، ومن توهّمت أنني أحببتهن..

 هذا التفريق بين الحب ووهمه، بين ضوء الشمعة وبين الشمعة، شيء أساسي. فالحب عاطفة متداخلة ومشتبكة كألوان قوس قزح. ومن الصعب في بعض الحالات على العاشق أن يكتشف في أي منطقة من مناطق اللون هو موجود.

 في سن السابعة عشرة مثلا نكون على استعداد لحب أول امرأة نصافحها.. كما تكون شبكيّة العين مستعدة لالتقاط أي شعاع من الضوء يلامسها، وكما يكون التراب في زمن الصيف مستعدا لامتصاص أية قطرة ماء تسقط عليه..

 هذا ليس حباً، وإن تصوّرنا أنه حبنا الأول والأخير.

 وفي بعض الأحيان، نحب لنثبت قدرتنا على أن نكون معشوقين، ولنؤكّد أهميتنا وفحولتنا. هذا أيضا ليس حباً وانما هو نرجسية واستقطاب لذواتنا..

 وفي بعض الأحيان، نحب هربا من الفراغ والضجر. فنعشق أول امرأة نصادفها في المصعد.. أو في القطار. هذا أيضا ليس حباً وانما هو العثور على محفظة في الشارع بعد إفلاس..

 وفي بعض الأحيان نحب المضيفة التي تبتسم لنا في الطائرة، أو الممرضة التي تضع في فمنا ميزان الحرارة في المستشفى.. هذا أيضا ليس حباّ ولكنه هلوسة مصدرها الضغط الجوي.. أو ارتفاع الحمّى..

 والرجل عادة أكثر تعرضا لمثل هذه الاختلاطات الخطيرة من المرأة.. فالمرأة لا تتوهّم أبدا. أن رؤيتها أوضح وبصيرتها أعمق.. وهي بحاسّتها السادسة تستطيع أن تكشف أوراق الرجل الذي يطارحها الغرام، وتعرف على أي أرض تضع قدميها..

 ومن أكبر الأخطاء الشائعة القول إن المرأة اسهل سقوطا في الحب من الرجل، وإنها أقل مقاومة أمام الانفعالات العاطفية.

 وهذا غير صحيح أبدا. فالمرأة تبقى محتفظة بتوازنها ورباطة جأشها حتى في أعنف ساعات الهوى. أما الرجل فهو يدخل مرحلة الهذيان منذ اللحظة الأولى.. وينكسر عشرين ألف قطعة.

حتى حين تضع المرأة رأسها، وتذهب مع الرجل إلى آخر الشوط، فإنها تفعل ذلك وهي واعية ومدركة تماما لما تقدم عليه.

 ومن خلال تجاربي تأكدت أن المرأة لا تُفاجأ بشيء. فعقلها وجسدها دائما في حالة استنفار وتوقّع. ان في داخلها نوعا من (الكمبيوتر) يحسب بسرعة مذهلة كل الاحتمالات.. ابتداءً من لحظة تعارفها مع الرجل.. إلى شكل ثوب العرس الذي سوف ترتديه، إلى أسماء الأطفال الذين ستنجبهم.

ودعوني أعترف لكم أنني – بالرغم من سمعتي كشاعر حب – فانني نادرا ما وقعت في الحب.
خمس مرات ربما، في مدى ثلاثين عاما..
قد يبدو الرقم متواضعا.. ولكنه حقيقي وصادق.

لا يعني هذا أن مطالبي من المرأة التي أريد أن تكون حبيبتي مبالغ فيها ومستحيلة التنفيذ، لكنها مطالب شخصية جدا، وصغيرة جدا.

أولها أن تكون من أحبها تشبهني، وثانيها أن تكون أمي.. وثالثها أن يكون فني جزءا من عمرها كما هو جزء من عمري.

أن تشبهني حبيبتي، معناها أن تكون هناك أرض مشتركة نقف عليها معا، وأن يكون إيقاع روحينا وأفكارنا متجانسا، كما تضرب أجراس الكنائس كلها في وقت واحد ليلة عيد الميلاد..

أعني به أن نهتز معا لآلاف الشؤون الصغيرة، وتكون لنا آلاف الاهتمامات المشتركة، ونخترع معا آلاف الأشياء المفرحة..

ليس ممكنا في الحب أن تمشي الخيول باتجاه، وتمشي العربة في اتجاه آخر.. والا تفككت العربة. وبالنسبة لامرأة أحبها، ليس من المعقول أن تكون الأشياء التي تسعدني مصدر عذاب لها.. والأشياء التي تحبها مصدر ضجر لي..

لا قدرة لي على حب امرأة تسير في الاتجاه المعاكس لاهتماماتي ونزواتي الصغيرة..

لا قدرة لي على عشق امرأة، لا تقسم الفكرة بيني وبينها نصفين، ولفافة الدخان نصفين، والدمعة نصفين، والكرة الأرضية نصفين..

لا قدرة لي على الارتباط بامرأة لا تنعجن بي ولا أنعجن بها. امرأة تبقى منفصلة عني بمناخها، وحرارتها، وجبالها، وأنهارها، وأشجارها..

 لهذا لم أدخل في علاقة عشق جدّية مع أية امرأة أجنبية. كنت أشعر أن عشق الأجنبية أو الزواج منها، هو زواج من كتاب مكتوب بالهيروغليفية.. وأن زوج الأجنبية يبقى طول عمره يُشغل وظيفة ترجمان..

 أنا لا أستطيع بحكم تكويني، أن أحب امرأة لا أشم فيها رائحة النعناع، والزعتر البري، والحَبَق، والوزَّال، والفل، والمنثور، والأضاليا.. التي تملأ حقول بلادي.

 أنا بهذا المعنى عربي جدا. فلا يمكن أن أقترب من امرأة لا يكون جسدها مفصّلا تفصيلا يشبه خارطة وطني، بغاباته، وأمطاره، وخلجانه، ومآذنه، ومواويله، وأقداح عرقه، وهديل حمائمه..

ان أي حب لا يحدث ضمن حركة التاريخ، يبقى دائما خارج التاريخ.. لذلك كان حبي مرة دمشقيا، ومرة بيروتيا، ومرة بغداديا.. لأنني أريد أن أبقى هنا، وأكتب شعرا هنا، وأعشق هنا.. وأموت هنا..

المطلب الثاني الذي أطلبه من حبيبتي، هو أن تكون أمي. لا أريدكم أن تتصوروا أنني مصاب بعقدة أوديب.. وأن نزعة العشق تتجه غريزيا نحو أمي..

 هذا غير وارد. ولكنني أريد أن أقول انني أعيش بحالة طفولة مستمرة، في سلوكي، وفي تصرفاتي، وفي كتابتي.
 الطفولة هي المفتاح إلى شخصيتي، وإلى أدبي، وكل محاولة لفهمي خارج دائرة الطفولة، هي محاولة فاشلة..
 إنني أحب بكل حماسة الأطفال، ونزقهم، وعنفهم، وبراءتهم، ومطالبي هي نفس مطالبهم.
اني أطلب الرعاية والحماية والاهتمام.

 لا تهمّني ضخامة الأشياء. ان امرأة تُخرج من حقيبتها ورقة كلينكس وتمسح بها جبيني وأنا أسوق سيارتي، تمتلكني.. وان امرأة تتناول رماد سيجارتي براحتها وأنا مستغرق في التدخين.. تذبحني من الوريد إلى الوريد.. وان امرأة تضع يدها على كتفي وأنا أكتب.. تعطيني كنوز الملك سليمان..

 حركات الاهتمام الصغيرة هذه تنفضني كعصفور.. انني أعتبرها كمداسات البيانو تتوقف على مهارة العازفة..

 قليلاتٌ.. قليلاتٌ.. من يعرفن العزف على أعصاب الرجل.

المرأة التي علّقت كلبا صغيرا أبيض في سيارتي، وتلك التي أعطتني مصحفا ذهبيا قبل أن أسافر من مطار مدينتها، والثالثة التي أهدتني تلفونا أزرق اللون، حتى يكون صوت الحب أزرق.. كما قالت لي، كن من أمهر العازفات.. وأعظم العاشقات..

ومطلبي الثالث من المرأة التي أحبها، أن تعتبر فني جزءا منها، وتعتبر مجدي بعض مجدها.

لا أستطيع أن أستريح لامرأة تبقى على هامش شعري، وتعتبر الأوراق التي أكتب عليها مزاحمة لها..

لا أستطيع أن أرى امرأة إلى جانبي، تحاول أن تفصل ما بيني وبين أبجديتي، وتحاول اغتيال شعري لتبقى هي..

 مثل هذا النوع من النساء يموت فورا بين يديَّ. ذلك لأن شعري وأنا شيء واحد.. وعلى التي تريد أن تكون حبيبتي أن تقبلنا معا.. أو ترفضنا معا..

 أحب ممن أحبها أن تفهم أطواري الشعرية، فتقترب حين تحس أنني بحاجة إلى قربها، وتبتعد حين تحس أن ابتعادها أفضل. وبكلمة واحدة أن تخلق لي المناخ النفسي الذي أستطيع أن أعمل فيه، دون أن تجد أي تناقض بين حبي لفني وحبي لها..

 تلك هي الشروط التي تجعل عملية الحب ممكنة بالنسبة لي. انها شروط طفولية كما ترون، ولكن يبدو أن القليلات من النساء يستطعن احتمال الأطفال والصبر عليهم..

ولقد تحطّمت أكثر علاقاتي لغياب شرط من هذه الشروط، فمن كانت تشبهني لم تقبل أن تكون أمي، ومن قبلت أن تكون أمي، لم تقبل أن تكون معي ومع الشعر في غرفة واحدة..

 وهكذا انتقلت من امرأة لأخرى، بحثا عن فدائية تقبل أن تموت على صدري وعلى صدر الشعر كما فعلت (باندورا) في قصة (الهولندي الطائر)..

 ومن هنا التصقت بي تهمة (الدونجوانية).

 

أعلى

 

القصيدة المتوحشة

 

أحبيني .. بلا عقد
وضيعي في خطوط يدي

أحبيني .. لأسبوع .. لأيام .. لساعات..
فلست أنا الذي يهتم بالأبد..

أنا تشرين .. شهر الريح،
والأمطار .. والبرد..

أنا تشرين فانسحقي
كصاعقة على جسدي..

أحبيني ..
بكل توحش التتر..

 بكل حرارة الأدغال
كل شراسة المطر

ولا تبقي ولا تذري..
ولا تتحضري أبدا..
فقد سقطت على شفتيك
كل حضارة الحضر

أحبيني..
كزلزال .. كموت غير منتظر..

وخلي نهدك المعجون..
بالكبريت والشرر..
 يهاجمني .. كذئب جائع خطر

وينهشني .. ويضربني ..
كما الأمطار تضرب ساحل الجزر..

أنا رجل بلا قدر
فكوني .. أنت لي قدري

وأبقيني .. على نهديك..
مثل النقش في الحجر..

أحبيني .. ولا تتساءلي كيفا..

ولا تتلعثمي خجلا
ولا تتساقطي خوفا

أحبيني .. بلا شكوى
أيشكو الغمد .. إذ يستقبل السيفا؟

 وكوني البحر والميناء..
كوني الأرض والمنفى

وكوني الصحو والإعصار
كوني اللين والعنفا..

أحبيني .. بألف وألف أسلوب
ولا تتكرري كالصيف..
إني أكره الصيفا..

أحبيني .. وقوليها
لأرفض أن تحبيني بلا صوت

 وأرفض أن أواري الحب
في قبر من الصمت

أحبيني .. بعيدا عن بلاد القهر والكبت
بعيدا عن مدينتنا التي شبعت من الموت..

 بعيدا عن تعصبها..
بعيدا عن تخشبها..
أحبيني .. بعيدا عن مدينتنا
التي من يوم أن كانت
إليها الحب لا يأتي..
إليها الله .. لا يأتي ..

 أحبيني .. ولا تخشي على قدميك
سيدتي - من الماء

فلن تتعمدي امرأة
وجسمك خارج الماء

وشعرك خارج الماء
فنهدك .. بطة بيضاء ..
لا تحيا بلا ماء ..

أحبيني .. بطهري .. أو بأخطائي
بصحوي .. أو بأنوائي

 وغطيني ..
أيا سقفا من الأزهار ..
يا غابات حناء ..

تعري ..
واسقطي مطرا
على عطشي وصحرائي ..

وذوبي في فمي .. كالشمع
وانعجني بأجزائي

تعري .. واشطري شفتي
إلى نصفين .. يا موسى بسيناء..

 

أعلى

إلى نهدَين مغرورين

 
 

عنـدي المزيد من الغـرورِ .. فلا
تـبـيـعيـني غـرورا

 إن كـنـتُ أرضى أن أحبك ..
فاشكري المولى كـثـيرا ..

 من حسن حـظك ..
أن غـدوتِ حـبـيـبـتي .. زمنا قـصــيرا

 فـأنـا نـفخـت النـار فــيـك ..
وكـنت قـبلـي زمـهـريـرا ..

 وأنا الـذي أنـقـذت نهـدك من
تسكعه لأجعله أميرا ..

 وأدرته .. لـولا يـداي .. أكان
نهـدك مسـتـديرا ؟

 وأنـا الـذي حرضـت حلـمـتك
الجــبـانـة كي تـثـورا

 وأنا الذي ..
في أرضك الـعـذراء .. ألـقـيـت البـذورا

فـتـفـجـرت .. ذهـبا،
وأطـفـالا، ويـاقـوتـا مـثيـرا

من حسن حظك ..أن تحبـيـني
ولو كـذبـا وزورا ..

 فـأنا بأشعاري فـتحت أمامك الباب
الكبـيرا

 وأنا دَلَــلـت على أنـوثـتـك ..
المراكب والطـيورا

 وجعلت منك ملـيكة
ومنحـتـك الـتاج الـمرصع، والسريرا

 حسبي غرورا أنـني علمت نهديـك  
الغرورا

 فـلـتـشـكري المولى
كـثيرا..
 أني عشـقـتـك ذات يوم ٍ ..
اشكري المولى كثيرا ..

 

أعلى

 

بيروت والحب والمطر

 

انتقي أنت المكان..
أي مقهى، داخل كالسيف في البحر،
انتقي أي مكان..

إنني مستسلم للبجع البحري في عينيك،
يأتي من نهايات الزمان

عندما تمطر في بيروت..
أحتاج إلى بعض الحنان

فادخلي في معطفي المبتل بالماء..
ادخلي في كنزة الصوف ..
وفي جلدي .. وفي صوتي ..
كلي من عشب صدري كحصان..

هاجري كالسمك الأحمر .. من عيني إلى عيني
ومن كفي إلى كفي..
ارسمي وجهي على كرأسه الأمطار، والليل،
وبلور الحوانيت، وقشر السنديان..

طارحيني الحب .. تحت الرعد، والبرق ..
وإيقاع المزاريب .. امنحيني وطنا في معطف الفرو الرمادي..
اصلبيني بين نهديك مسيحا..
عمديني بمياه الورد .. والآس .. وعطر البيلسان

عانقيني في الميادين..
وفوق الورق المكسور، ضميني على مرأى من الناس..
ارفضي عصر السلاطين، ارفضي فتوى المجاذيب..
اصرخي كالذئب في منتصف الليل..
انزفي كالجرح في الثدي..
امنحيني روعة الإحساس بالموت..
ونعمى الهذيان..

 عندما تمطر في بيروت..
تنمو لكآباتي غصون، ولأحزاني يدان

فادخلي في كنزة الصوف .. ونامي
نحن تحت الماء يا نخلة روحي .. نخلتان..

ليس في ذهني قرار واضح.
فخذيني حيثما شئت ..
اتركيني حيثما شئت..
اشتري لي صحف اليوم .. وأقلام رصاص
ونبيذا .. ودخان..

هذه كل المفاتيح .. فقودي أنت ..
سيري باتجاه الريح والصدفة..
سيري في الزواريب التي من غير أسماء..
أحبيني قليلا..
واكسري أنظمة السير قليلا..
واتركي لي يدك اليمنى قليلا..
فذراعاك هما بر الأمان..

ليس للحب ببيروت خرائط..
لا ولا للعشق في صدري خرائط..
فابحثي عن شقة يطمرها الرمل ..
ابحثي عن فندق لا يسأل العشاق عن أسمائهم..
سهريني في السراديب التي ليس بها ..
غير مغن وبيان..

 قرري أنت إلى أين ..
فإن الحب في بيروت مثل الله في كل مكان

 

أعلى

 

عنفوان

 في المدن المالحة،
الخائـفة،
المعقدة ..
يشعر أهل العشق بالعار ..وبالهوان ..

 أما أنا ..
فحين أهوى امرأة ..
تأخذني هِــزّة عنفوان ِ !!

 

أعلى

 

من غير يدين

 

لم أكن منتظرا ..
أن تـثـقبينـي مثل رمحٍ وثـني

 لم أكن منـتظرا ..
أن تدخلي في لغتي .. وكلامي ..
وإشارات يدي

 لم أكن منتظرا ..
أن أخسر التاج .. وحقي بالخلافة ..

فـلـقد كنت قـوياً .. وشهيراً
وجنودي يملأون البر والبحر ..
وراياتي تغطي المشرقـين

لم أكن منتظرا أن يحدث الزلزال ..
أن ينشطر البحر ..
وأن تكسرني عيناك، يوماً، قطعتيـن ..

لم أكن منتظراً ..
حين قـبـّـلتك أن أنسى لديك الشفـتين

 لم أكن منتظراً ..
حين عانقتك .. أن أرجع من غير يدين ..

 

أعلى

 

زوجاتنا الأربَعْ

 

قضينا العمر في المخدع

وجيش حريمنا معنا
وصكُّ زواجنا معنا
وصكُّ طلاقنا معنا
وقلنا: الله قد شرَّعْ

 ليالينا موزَّعةٌ
على زوجاتنا الأربعْ .

 هُنا شفةٌ ..
هنا ساقٌ ..
هنا ظفرٌ ..
هُنا إصبعْ

كأن الدينَ حانوت
فتحناه لكي نشبعْ ...

 تمتَّعنا "بما أيماننا ملكتْ"
وعِشنا من غرائزنا بمستنقعْ

 وزوَّرنا كلامَ الله بالشكل الذي ينفعْ
ولم نخجل بما نصنعْ

 عبثنا في قداستهِ
نسينا نُبْلَ غايته ..
ولم نذكر سوى المضجَعْ

ولم نأخذ
سوى زوجاتنا الأربَعْ ...

 

أعلى

 

إلا الكلمة

 ليس هنـاك حل آخر
إلا الكلمة ..

ليس هناك ثـدي آخر قد أرضعني
إلا الكلمة ..

ليس هناك وطن آخر قد آواني
إلا الكلمة ..

ليس هناك في تاريخي .. امرأة أخرى
إلا الكلمة ..

 

أعلى

 

الخط الأحمر

خلال خمسين سنة
عرفت ألف امرأة .. وامرأة  ..
وألف جسم رائع ٍ
وألف نهد نافر ..

لكنـني ..
لم اخلط النساء بالدفاتـر

والحبر بالضفائـر

ورنة القوافي
برنة الأقراط والأساور

فَـثـمّ خط احمر رسمته
بين العشيـقات  ..وبـين الشاعر ..

  

أعلى

 

تـشبث

  

ليس في وسعك، يا سيدتي، أن تصلحيـني ..
فلقد فات القطار  ..

 إنني قررت أن أدخل في حرب مع القبح
ولا رجعة عن هذا القرار.

فإذا لم استطع إيقاف جيش الروم
أو زحف التـتار .

وإذا لم استطع أن اقـتـل الوحش ..فحسبي
أنني أحدثت ثـقبا في الجدار ..

 

أعلى

 

من الإقليمية إلى العالمية

 

إذا فرغنا من مناقشة قضية البناء الخارجي في القصيدة العربية كأن علينا أن نناقش محتواها الداخلي. فهل هناك محتوى جديد للقصيدة العربية الحديثة وما هي قيمة هذا المحتوى؟

 مما لا شك فيه أن خريطة العالم تنكمش تضيق وحدود الدول تذوب وتسقط ككتل الثلج. والعلم الحديث جعل سفر الأشخاص والأفكار بين قارة وقارة وكوكب وكوكب روتينا يوميا لا يثير الدهشة.

 والأدب هو أكثر الكائنات قدرة على السفر والرحيل فهو روح سريع التبخر، سريع الاشتعال.

 لذلك لم يعد بوسع أي أدب أن ينعزل بين جدران إقليمية ضيقة ويدفن رأسه في رمال اللامبالاة والأصنف في عداد الآداب الميتة.

في وسط هذه الحضارة المنتحرة يبحث الشعر العربي الحديث عن نفسه، ومن حسنات هذا الشعر أنه مفتوح العينين على الأبعاد الإنسانية الرحبة، وشديد الحساسة بتموجات الفكر العالمي وذبذباته.

 فكل بذور الفكر التي حملتها أمواج البحر المتوسط إلينا أخصبت في ترابنا وأعطت ورقا.

 كل الفلسفات، وكل النزعات، وكل المدارس، سواء منها الغربية أو الشرقية، البورجوازية أو الماركسية تصادمت في منطقتنا، ثم انسحبت تاركة على أرضنا مزقا من راياتها.

طاغور، وغوته، وشكسبير، وده موسه، ومالارميه، وفاليري، وأراغون، ورامبو ولوركا، وبول إلوار، وآخر العنقود ت.س.إليوت، كل هؤلاء مروا من هنا، ورحلوا عن هنا.. بعد أن خلفوا على فجر شعرنا شيئا من أنفاسهم.

الإلتزام، ابن الماركسية المدلل، مر برؤوسنا في أوائل الخمسينات مرور الدوار المباغت فحول شعرنا إلى "مانيفستو عقائدي" وأستنبت القصائد من مخيلة الشعراء الملتزمين كما تستنبت البطاطس في أحد الكولخوزات.. ثم انكفأ الالتزام عن شواطئنا تاركا وراءه طروحا شعريا عن ديان بيان فو وفيت مين.. وكوريا.. ولدت بدون عظام وبدون ملامح.

ثم دقت الوجودية السارترية أبواب أدبنا بعنف.. واستطاع سارتر وكامو وكافكا وكولن ويلسن أن ينقلوا عوارض "الغثيان" والسرطان إلينا .. وحمل شعراؤنا المحدثون (صخرة سيزيف) على أكتافهم فتعبوا بها وأتعبونا معهم. وأصبح (اللامنتمي) بجنونه، وضياعه، وبلاهته، وشعره المنكوش البطل الرئيسي في كل عمل أدبي نصنعه.. وملح الطعام على مائدة شعرائنا. وفي رأيي أن أزمة العبث والعدم واللاجدوى هي أزمة نفسية مستوردة لها ما يفسرها في الحضارة الأوروبية المتعبة. أما نحن فقد نقلناها بدون تحفظ ودون أن يكون في حياتنا ما يبررها. (فالقرف) الذي يطغى على آثارنا الأدبية ليس (قرفا عربيا) وإنما هو قرف صنع في فرنسا.. وانتقلت إلينا جراثيمه بالعدوى..

 أنني لا أنكر أن الإنسانية كلها تعاني أزمة مصير وأن جيلنا هو جيل الغبار الذري، والهواء الملوث، والعقد الفرويدية المميتة. الجيل المصلوب بلا صلب، المشوه من داخله منذ ولادته.

أنني أعرف هذا، ولكنني أعرف أيضا أن للإنسان العربي أزماته الخاصة. أزمات واقعية تتصل بالرغيف، وبالدواء، وبالعلم، وبسرطان إسرائيل، أكثر مما تتصل بالمجردات الفلسفية التي لا تلتفت إليها الشعوب إلا وهي في قمة شبعها وبطرها الفكري. ولا يمكننا ونحن نستعرض رياح الفكر العالمي التي هبت علينا، أن نهمل التجرية (الإليوتية) نسبة إلى الشاعر الأمريكي الأصل ت.س.إليوت الذي ترك على نتاج أكثر شعرائنا المعاصرين، ولا سيما شعراء العراق ومصر، بصمات أصابعه واضحة. فقد نقلوا عنه وعن معلمه إزرا باوند طريقتهما في كتابة الشعر الحر وفي استعمال الأساطير والرموز الدينية والتاريخية والاعتماد على طريقة التداعي بالصور (أيماجيسم(

يقتضينا الإنصاف أن نقرر أن نتائج التجربة الإليوتية في شعرنا كانت حسنة بمجملها. فقد حقق بعض الموهوبين بقصائدهم الحرة نجاحات ملحوظة حين منحوا القصيدة العربية المعاصرة ما كان ينقصها، أي وحدة الشكل ووحدة الموضوع. وأصبحت القصيدة العربية على أيديهم كيانا عضويا ملحتم النسيج يتغذى بموسيقى داخلية، مركبة الإيقاعات متعددة النغمات. كما أصبح للقصيدة نواة أساسية ومحور تتحرك عليه من بدايتها إلى نهايتها. وهذا في نظري أكبر نصر يسجل للقصيدة العربية الحديثة. وإذا كانت السهولة الظاهرية لطريقة الشعر الحر قد شجعت كثيرا من الدخلاء على الإدلاء بدلوهم في هذه البئر، وعلى ظهور كثير من النماذج الرديئة أساءت إلى سمعة الشعر الحر وإلى شعرائه، فإن هذا يجب أن لا يتخذ ذريعة لمهاجمة الشعر الحديث بمجموعة، ففي كل فن يوجد موهوبون، ويوجد مزيفون. وفي الشعر الحديث التقليدي نفسه يوجد نسور تغطي أجنحتها وجه الشمس.. ويوجد هوام أجبن من أن يطير في وجه الشمس.

 الشعر العربي الحديث، يخوض بكل طاقاته وخلاياه وأعصابه تجربة كبرى في التجديد. فلنمنحه الفرصة لإثبات وجوده.

 

أعلى

بيان من الشعر

 

إذا كان عصري ليس جميلا ..
فكيف تريدينـني أن أجمّل عصري ؟

وان كنـت اجلس فوق الخراب
واعشق فوق الخراب
فكيف سأهديـك باقة زهر

وكيف أحبك
حين تكون الكتابة رقصا ..
على طبق من نحاس وجمر ..؟

وان كانـت الأرض مسرح قهر
فكيف تريديـنـني أن أصالح قهري ؟

يريد المماليـك أن يملكوني ..
وان يشربوا من دمائي وحبري

يريدون رأس القصيدة كي يستـريحوا ..
وللشعر .. والحب .. فوضت أمري .

احبك .. برقـاً يضيء حياتي
وقـنـديل زيـت، بداخل صدري

 فكوني صديـقة حريتي ..
وكوني ورائي بكل حروبي
وسيري معي، تحت أقواس نصري ..

 إذا كان شعري لا يتصدى
لمن يسلخون جلود الشعوبِ
فلا كان شِعري ..

 

أعلى

 

حكاية 

 

كنت أعدو في غابة اللوز .. لما
قال عني، أماه، إني حلوة

وعلى سالفي .. غفا زر ورد
وقميص تفلتت منه عروة

قال ما قال .. فالقميص جحيم
فوق صدري، والثوب يقطر نشوة

قال لي : مبسمي وريقة توت
ولقد قال إن صدري ثروة

وروى لي عن ناهدي حكايا..
فهما جدولا نبيذ وقهوة

 وهما دورقا رحيق ونور
وهما ربوة تعانق ربوة..

أأنا حلوة؟ وأيقظ أنثى
في عروقي، وشق للنور كوه

إن في صوته قرارا رخيما
وبأحداقه .. بريق النبوة

جبهة حرة .. كما انسرح النور
وثغر فيه اعتداد وقسوة

يغصب القبلة اغتصابا .. وأرضى
وجميل أن يؤخذ الثغر عنوة

ورددت الجفون عنه .. حياء
وحياء النساء للحب دعوة

تستحي مقلتي .. ويسأل طهري
عن شذاه .. كأن للطهر شهوة

أنت .. لن تنكري علي احتراقي
كلنا .. في مجامر النار نسوه

 

أعلى

 

أول القائلين
 

كنت من أول القائلين بوجوب التحرر من القافية.. هذه "العبودية الملحنة" .. التي تقول للبيت العربي.. قف.. فيقف وتقطع خيوط الخيال العربي في روعة قفزته… فيقع منقطع الأنفاس.. أما الآن فقد جئت أعترف بفشلي، لأنني أيقنت أن التحرر من القافية العربية مغامرة… مغامرة قد تؤدي بطابع القصيدة العربية وتقضي على إرنانها..

 التحرر من القافية.. كالتحرر من غرائزنا يحتاج إلى أجيال.. فلنقبل هذه العبودية الملحنة.. كما نقبل أن نعقد رباط العنق في رقابنا.. ونجعل الخواتم في أصابعنا.. عبودية جميلة من جملة هذه العبوديات الجميلة..

 سر استعصاء القافية علينا… ودلالها.. إنها مرتبطة بسر النغم.. ولما كان النغم هو سر القصيدة.. فلك أن تتصور أية مغامرة مجنونة يقدم عليها من يحاول فك وتر العود عن العود.. لن يبقى من القصيدة العربية حينئذ سوى وعاء من الخشب الأجوف.. كل نافخ فيه يستطيع أن يحدث صوتا.

 هل هذه رجعية مني؟ ربما كان الأمر كذلك.. ولكن طبيعتي الشعرية وطبيعة أي فرد عربي، لا تستطيع أن تفترض وجود بيت لا ينتهي بقافية.. أي لا ينتهي بهذا القرار الرخيم الذي ينزل على أضلاعنا… كما تنزل ريشة العواد على أضلاع العود..

 لفتة واحدة منا إلى الشعر المنثور ترينا أن هذا اللون من التعبير- رغم غناه بالنغم- لم يستطع أن يتجاوب مع الذوق العربي.. لماذا؟.. الجواب عند القافية..

على أنه إذا استحال الاستغناء عن القافية.. فلا يستحيل ترويضها وجعلها أكثر مرونة واستجابة لأفكارنا.. وجموح خيالاتنا.. وواقع عصرنا.. فاستعمال القوافي المتعددة في القصيدة الواحدة على طريقة الموشحات، أو فصل البيوت المنتهية بقواف معينة بأبيات أخرى تنتهي بقواف مختلفة عن الأولى على نحو ما نرى في شعر بعض الشعراء المحدثين، وما رأيناه في شعر بعض شعراء المهجر. كل هذا يدل على أن تطويع القافية ممكن.. وسهل.. ولكنني أشترط له الجرأة.. والأصالة معا.

أما أوزاننا.. فهي طريفة، وملونة، وذات هدير موسيقي متعدد الجوانب مما لا نراه في الشعر الغربي الذي يعتمد على الوحدة الصوتية المعادة.. بالإضافة إلى أن استعمال مجزوء البحور.. والتصرف بتفاعليها زيادة أو نقصانا.. يرفدنا بثروة جديدة من الأنغام.

وبعد.. فإنني لا أقف في وجه أي (خليل) جديد.. يتحفنا ببحور أخرى.. وأنغام رائعة مبتكرة.. ولكنني لم أعثر على هذا "الخليل" بعد. وكل ما في الأمر أن أحد الأدباء حاول النظم على بحر جديد.. ابتدعه.. فجاءت القصيدة.. والبحر جميعا "نشازا" بحيث ترحمنا على تراب الخليل.. إن مشكلة الشعر العربي ليست مشكلة أشكال.. وأوزان.. وإنما هي مشكلة وجدان.. وجدان فني يهيب بنا أن نتدفق من داخلنا.. ونسفح زيت ذاتنا.. أما الكتابة بحبر الآخرين.. والبكاء بدموعهم.. والغناء بشفاههم.. فأسوأ ما ابتلى به الشعر العربي في هذه الأيام.  

 

أعلى

 

حول كتاب الحب

 

(كتاب الحب) محاولة لكتابة القصيدة العربية بشكل جديد، وإلباسها ثوباً عصرياً ومريحاً وعملياً، بعد أن أرهق جسد القصيدة العربية طوال عصور بأثوابٍ مفرطة في طولها واتساعها ورداءة قصّهِا.

والواقع أن القطاع الأكبر من شعرنا العربي التقليدي استهلك من القماش اللغوي ما يكفي لكساء كل سكان الصين ..

هذا التبذير في استعمال اللغة إلى درجة الإنهاك، جعل قصائدنا – كعباءاتنا – لا يسكن فيها جسد صاحبها فحسب، وإنما جسد القبيلة كلها.

ويا طالما بحثتُ منذ أن بدأت في كتابة الشعر، عن معادلة شعرية يكون فيها اللابس والملبوس قطعة واحدة ليس فيها نُتوءات، ولا حواشي، ولا زوائد بلاغية متهدلة.

 كنت دائما أحلم بشعر عربي تكون فيه مساحة الكلمة بمساحة الانفعال، وحجم الصوت الشعري بحجم فم الشاعر .. وبحجم هواجسه.

 كنتُ أؤمن أن الشعر هو خلاصة الخلاصة .. وأن أي محاولة من الشاعر لمطِّ صوته بطريقة مسرحية، ومَـدِّ انفعاله على سطح أوسع يخرجه من حديقة الشعر .. ويدخله في سراديب الثرثرة الشعرية.

 الثرثرة الشعرية هي فجيعة شعرنا العربي .. ونظرة واحدة إلى أهرامات القصائد العربية القديمة توضح لنا أننا تكلمنا أكثر من اللازم..

الشعر هو خلاصة الخلاصة .. كما قلت.

لذلك كان أعظم الشعراء هم أولئك الذين كتبوا بيت شعر واحدا .. وماتوا بعد كتابته مباشرة ..

ليس من وظيفة الشعر أن يشرح كل شئ .. وبكلمة أدق .. أن يقتل كل شئ ..

الشرح الطويل عمل من أعمال الببغاوات، والعجائز، ونشرات الأخبار..

وظيفة الشعر هي أن يعطيك بطاقة السفر .. دون أن يتدخل في تفاصيل الرحلة، ومواعيد القطارات التي ستركبها، وأسماء الفنادق التي ستنـزل فيها ..

وظيفة الشعر .. هي أن يضع أمامك الزجاجة والكأس .. ويتركك تسكر على طريقتك ..

وظيفة الشعر أن يضع في إصبعك خاتم سليمان .. وعليك أن تستحضر المارد .. وتطلب منه ما تريد من لبنٍ وعَسَل وحوريات ..

اللعبة الشعرية .. لعبة إشارات ضوئية. واللاعب الكبير فيها هو الذي يحتفظ بالقدرة على الصمت .. ويعرف متى يُلقي ورقة الدهشة.

الكلام الكثير على طاولة الشعر .. كالكلام الكثير على طاولة القمار .. لا يجلب سوى الخراب.

 الكلام الكثير فيه مقتلنا .. هذا شئ معروف. ومعروف أيضا، أن القصائد الأكثر فشلاً في تاريخنا الشعري هي القصائد التي تحولت إلى نوع من الجرائد اليومية .. إلى نوع من أجهزة الإعلام. هي القصائد التي تعطّل جهاز الرقابة الداخلية فيها.

 في هذا الكتاب تؤدي اللفظة الشعرية عمل جهاز الإضاءة الـ Flash في كاميرا التصوير .. ويصبح الشعر إضاءة سريعة عُمرها ثانية أو جزء من أجزاء الثانية.

اللفظة الشعرية هنا .. برق .. ورفّة جفن .. والتماعة سيف. إنها طيران عصفور ..

 ربما لم يتعوّد القارئ العربي المرتبط تاريخياً ووراثياً بالألفيّات، والمعلّقات .. على طيران العصافير .. هذا لا يهم. إنه سيتعود عليه ..

 ومثلما قَبِل الذوق العربي تلك الثورة المدهشة التي قام بها الشعر العربي على نفسه، خلال العشرين عاما الأخيرة وغيّر فيها جِلده وثيابه .. فإنه سيرحب حتماً بكل حركة شعرية تزيد ارتباطه بالعصر.

من ذا الذي يرفض وثوب الخيل، وطيران العصافير؟

والحب في قصائد هذا الكتاب ليس الحب القديم الذي يقف أمام خيمة الحبيبـة، أو تحت شُباكها عشر ساعات .. حتى تملّ الحبيبـة .. ويملّ الشُباك ..

الحب هنا، يحمل كل ملامح عصرنا من سرعة وإيجاز .. وتوتر .. وكثافة ..

الحب هنا، ليس لديه الوقت لكتابة المكاتيب .. وفتح الفناجين .. إنه يستعمل الأسلوب البرقي في مخاطبة الحبيبـة ..

لغة العشق في هذا الكتاب مكثّفة ومضغوطة كما لم يحدث في تاريخ العشق وتاريخ البوح ..

وربما قصدتُ من كتابة هذا الكتاب، أن يكون قاموساً موجزاً وعصرياً للعشق، يرجعُ اليه العشّاق المعاصرون ليتعلموا منه كيف يقولون بكلمة واحدة .. ما كانوا يقولونه لحبيبـاتهم بكلمات ..

"قاموس العشق".

قد أكون طموحا أكثر من اللازم، ومغرورا أكثر من اللازم ..

ولكنني لا أتراجع عن أحلامي بسهولة. فأنا منذ طفولتي أحلم بكتابة (نشيد إنشاد) يحمل توقيعي .. وقد ظللت أطارد هذا الحلم حتى حوّلته إلى حقيقة .. من الحبر والورق ..

وبعدُ، فهذا هو (نشيد إنشادي) ..

وأقول لكم، بكل صدق وصفاء، إنه أتعبني واستهلكني. لقد اشتغلتُ عليه كما لم أشتغل على أي كتاب صدر لي من قبل.

مزّقتُ عشرات المسودات، ورميت عشرات التصاميم التي لم تكن على درجة من التركيز والكثافة تسمح لها بدخول هذا الكتاب المسكون بالغرابة.

إن قصيدة تتألف من بيتيـن .. كانت تأخذ مني شهرين من العمل. ومن خلال عملية الشطب، والقَصّ، والتمزيق .. عرفت وجعاً جديداً لم أعرفه في كل تاريخي الشعري. إنه وجعُ الإيجاز .. وجعُ إدخال الحياة كلها في خُرْم إبرة ..

هذا هو "نشيد إنشادي" أتركه على وسائد المحبين .. وأطفئ القنديل .. وأنسحب.

نــزار

 

أعلى

 

كتاب الحب

ما دمت يا عصفورتي الخضراء
حبيبتي
إذن .. فإن الله في السماء
 

 تسألني حبيبتي
ما الفرق ما بيني وما بين السما ؟

الفرق ما بينكما
أنك إن ضحكت يا حبيبتي
أنسى السما
 

 الحب يا حبيبتي
قصيدة جميلة مكتوبة على القمر

الحب مرسوم على جميع أوراق الشجر

الحب منقوش على
ريش العصافير، وحبات المطر

لكن أي امرأة في بلدي
إذا أحبت رجلا
ترمى بخمسين حجر

حين أنا سقطت في الحب
تغيرت مملكة الرب

صار الدجى ينام في معطفي
وتشرق الشمس من الغرب
 

 يا رب قلبي لم يعد كافيا
لأن من أحبها .. تعادل الدنيا

فضع بصدري واحدا غيره
يكون في مساحة الدنيا
 

 ما زلت تسألني عن عيد ميلادي
سجل لديك إذن .. ما أنت تجهله

تاريخ حبك لي .. تاريخ ميلادي
 

 لو خرج المارد من قمقمه
وقال لي : لبيك
دقيقة واحدة لديك
تختار فيها كل ما تريده
من قطع الياقوت والزمرد

لاخترت عينَيْكِ .. بلا تردد
 

ذات العينين السوداوين
ذات العينين الصاحيتين الممطرتين
لا أطلب أبدا من ربي
إلا شيئين
أن يحفظ هاتين العينين
ويزيد بأيامي يومين
كي أكتب شعرا
في هاتين اللؤلؤتين
 

لو كنت يا صديقتي
بمستوى جنوني

رميت ما عليك من جواهر
وبعت ما لديك من أساور

و نمت في عيوني
 

 أشكوك للسماء
أشكوك للسماء

كيف استطعتِ، كيف، أن تختصري
جميع ما في الكون من نساء
 

لأن كلام القواميس مات
لأن كلام المكاتيب مات
لأن كلام الروايات مات

أريد اكتشاف طريقة عشق
أحبك فيها .. بلا كلمات
 

 أنا عنك ما أخبرتهم .. لكنهم
لمحوك تغتسلين في أحداقي

أنا عنك ما كلمتهم .. لكنهم
قرأوك في حبري وفي أوراقي

للحب رائحة .. وليس بوسعها
أن لا تفوح .. مزارع الدراق
 

أكره أن أحب مثل الناس
أكره أن أكتب مثل الناس

أود لو كان فمي كنيسة
وأحرفي أجراس
 

عدي على أصابع اليدين، ما يأتي
فأولا : حبيبتي أنت
وثانيا : حبيبتي أنت
وثالثا : حبيبتي أنت
ورابعا وخامسا
وسادسا وسابعا
وثامنا وتاسعا
وعاشرا . . حبيبتي أنت
 

ذوبت في غرامك الأقلام
من أزرق .. وأحمر .. وأخضر
حتى انتهى الكلام

علقت حبي لك في أساور الحمام
ولم أكن أعرف يا حبيبتي
أن الهوى يطير كالحمام

حبك يا عميقة العينين
تطرف
تصوف
عبادة

حبك مثل الموت والولادة
صعب بأن يعاد مرتين

عشرين ألف امرأة أحببت
عشرين ألف امرأة جربت
وعندما التقيت فيك يا حبيبتي
شعرت أني الآن قد بدأت

 لقد حجزت غرفة لاثنين في بيت القمر
نقضي بها نهاية الأسبوع يا حبيبتي

فنادق العالم لا تعجبني
الفندق الذي أحب أن أسكنه هو القمر

لكنهم هنالك يا حبيبتي
لا يقبلون زائرا يأتي بغير امرأة

فهل تجيئين معي
يا قمري . . إلى القمر

 لن تهربي مني فإني رجل مقدر عليك
لن تخلصي مني . . فإن الله قد أرسلني إليك
فمرة .. أطلع من أرنبتي أذنيك
ومرة أطلع من أساور الفيروز في يديك
وحين يأتي الصيف يا حبيبتي
أسبح كالأسماك في بُحْرَتَيْ عينيك

 لو كنت تذكرين كل كلمة
لفظتها في فترة العامين

لو أفتح الرسائل الألف .. التي
كتبت في عامين كاملين

كنا بآفاق الهوى
طرنا حمامتين

وأصبح الخاتم في
إصبعكِ الأيسر . . خاتمين
 

 لماذا .. لماذا .. منذ صرت حبيبتي
يضيء مدادي .. والدفاتر تعشب

تغيرت الأشياء منذ عشقتني
وأصبحت كالأطفال .. بالشمس ألعب

 محفورة أنت على وجه يدي
كأٍطر كوفية على جدار مسجد

محفورة في خشب الكرسي.. يا حبيبتي
وفي ذراع المقعد

وكلما حاولت أن تبتعدي
دقيقة واحدة
أراك في جوف يدي
 

لا تحزني
إن هبط الرواد في أرض القمر

فسوف تبقين بعيني دائما
أحلى قمر
 

 حين أكون عاشقا
أشعر أني ملك الزمان

أمتلك الأرض وما عليها
وأدخل الشمس على حصاني

حين أكون عاشقا
أجعل شاه الفرس من رعيتي
وأخضع الصين لصولجاني

وأنقل البحار من مكانها
ولو أردت أوقف الثواني

 حين أكون عاشقا
أصبح ضوءا سائلا
لا تستطيع العين أن تراني

وتصبح الأشعار في دفاتري
حقول ميموزا وأقحوان

 حين أكون عاشقا
تنفجر المياه من أصابعي
وينبت العشب على لساني

حين أكون عاشقا
أغدو زمانا خارج الزمان
 

إني أحبك عندما تبكينا
وأحب وجهك غائما وحزينا

الحزن يصهرنا معا ويذيبنا
من حيث لا أدري ولا تدرينا

تلك الدموع الهاميات أحبها
وأحب خلف سقوطها تشرينا

بعض النساء وجوههن جميلة
وتصير أجمل .. عندما يبكينا

أخطأت يا صديقتي بفهمي
فما أعاني عقدة

ولا أنا أوديب في غرائزي وحلمي
لكن كل امرأة أحببتها
أردت أن تكون لي
حبيبتي وأمي
من كل قلبي أشتهي
لو تصبحين أمي
 

جميع ما قالوه عني صحيح
جميع ماقالوه عن سمعتي
في العشق والنساء قول صحيح

لكنهم لم يعرفوا أنني
أنزف في حبك مثل المسيح
 

يحدث أحيانا أن أبكي
مثل الأطفال بلا سبب

يحدث أن أسأم من عينيك الطيبتين
بلا سبب

يحدث أن أتعب من كلماتي
من أوراقي من كتبي

يحدث أن أتعب من تعبي
 

 عيناك مثل الليلة الماطرة
مراكبي غارقة فيها

كتابتي منسية فيها
إن المرايا ما لها ذاكره
 

كتبت فوق الريح
إسم التي أحبها
كتبت فوق الماء

لم أدر أن الريح
لا تحسن الإصغاء

لم أدر أن الماء
لا يحفظ الأسماء
 

ما زلتِ يا مسافرة
مازلت بعد السنة العاشرة

مزروعة
كالرمح في الخاصرة

كرمال هذا الوجه والعينين
قد زارنا الربيع هذا العام مرتين

أهطل في عينيك كالسحابة

أحمل في حقائبي إليهما
كنزا من الأحزان والكآبة

أحمل ألف جدول
وألف ألف غابة

وأحمل التاريخ تحت معطفي
وأحرف الكتابة

أروع ما في حبنا أنه
ليس له عقل ولا منطق

أجمل ما في حبنا أنه
يمشي على الماء ولا يغرق

 لا تقلقي . يا حلوة الحلوات
ما دمت في شعري وفي كلماتي

قد تكبرين مع السنين .. وإنما
لن تكبرين أبدا .. على صفحاتي

ليس يكفيك أن تكوني جميلة
كان لابد من مرورك يوما
بذراعيَّ
كي تصيري جميلة

وكلما سافرت في عينيك يا حبيبتي
أحس أني راكب سجادة سحرية

فغيمة وردية ترفعني
وبعدها .. تأتي البنفسجية

أدور في عينيك يا حبيبتي
أدور مثل الكرة الأرضية

كم تشبهين السمكة
سريعة في الحب .. مثل السمكة

قتلتِ ألف امرأة .. في داخلي
وصرت أنت الملكة

إني رسول الحب
أحمل للنساء مفاجآتي

لو أنني بالخمر .. لم أغسلهما
نهداك.. ما كانا على قيد الحياة

فإذا استدارت حلمتاك
فتلك أصغر معجزاتي

 أجمل ما فيك هو الجنون
أجمل ما فيك، إذا سمحت
خروج نهديك على القانون

تعري فمنذ زمان طويل
على الأرض لم تسقط المعجزات

تعري .. تعري
أنا أخرس
وجسمك يعرف كل اللغات

  كان نهداك .. في العصور الخوالي
ينشدان السلام مثل الحمامة

كيف ما بين ليلة وضحاها
صار نهداك .. مثل يوم القيامة ؟

ضعي أظافرك الحمراء ..في عنقي
ولا تكوني معي شاة .. ولا حملا

وقاوميني بما أوتيت من حيل
إذا أتيتك كالبركان مشتعلا

أحلى الشفاه التي تعصي .. وأسوأها
تلك الشفاه التي دوما تقول : بلى

 كم تغيرت بين عام وعام
كان همي أن تخلعي كل شيء
وتظلي كغابة من رخام

وأنا اليوم لا أريدك إلا
أن تكوني .. إشارة استفهام

 وكلما انفصلتُ عن واحدة
أقول في سذاجة
سوف تكون المرأة الأخيرة
والمرة الأخيرة

وبعدها سقطت في الغرام ألف مرة
ومت ألف مرة
ولم أزل أقول
تلك المرة الأخيرة

 عبثا ما أكتب سيدتي
إحساسي أكبر من لغتي

وشعوري نحوك
يتخطى صوتي .. يتخطى حنجرتي

 عبثا ما أكتب .. ما دامت
كلماتي .. أوسع من شفتي

أكرهها كل كتاباتي
مشكلتي أنكِ مشكلتي

 لأن حبي لك فوق مستوى الكلام
قررت أن أسكت
والسلام

 

أعلى

 

اللغة الثالثة

 

أول ما شغل بالي حين بدأت أكتب، هو اللغة التي أكتب بها. وبالطبع، كانت هناك لغة، بل لغة عظيمة ذات امكانيات وقدرات هائلة. لكن اللغويين فرضوا عليها احتكارا رهيبا وأقفلوا عليها الأبواب ومنعوها من الإختلاط والخروج إلى الشارع.

 كانت اللغة (أملاكا خصوصية)، واللغويون (جمعية منتفعين)، وكانت الفتوى بشرعية كلمة أو تعريب مصطلح علمي أو تقني، تستغرق المجامع اللغوية ثلاث سنوات من التنجيم والاستخبارات.. والألوف من كؤوس الشاي ومحلول البابونج..

إلى جانب هذه اللغة المتعجرفة التي لم تكن تسمح لأحد أن يرفع الكلفة معها، كانت اللغة العامية تقف في الطرف الآخر، نشيطة، متحركة، مشتبكة بأعصاب الناس وتفاصيل حياتهم اليومية.

 بين هاتين اللغتين كانت الجسور مقطوعة تماما. لا هذه تتنازل عن كبريائها لتلك، ولا تلك تجرؤ على طرق باب الأولى والدخول في حوار معها.

 ومن هنا كنا نشعر بغربة لغوية عجيبة، بين لغة نتكلمها في البيت، وفي الشارع، وفي المقهى، ولغة نكتب بها فروضنا المدرسية، ونستمع بها إلى محاضرات أساتذتنا.. ونقدم بها امتحاناتنا..

 فالعربي يقرأ ويكتب ويؤلف ويحاضر بلغة، ويغني، ويروي النكات، ويتشاجر، ويداعب أطفاله، ويتغزّل بعيني حبيبته بلغة ثانية..

 هذه الازدواجية اللغوية التي لم تكن تعانيها بقية اللغات، كانت تشطر أفكارنا وأحاسيسنا وحياتنا نصفين..

 لذلك كان لا بد من فعل شيء لإنهاء حالة الغربة التي كنا نعانيها. وكان الحل هو اعتماد (لغة ثالثة) تأخذ من اللغة الأكاديمية منطقها وحكمتها، ورصانتها، ومن اللغة العامية حرارتها، وشجاعتها وفتوحاتها الجريئة.

 بهذه (اللغة الثالثة) نحن نكتب اليوم. وعلى هذه اللغة الثالثة يعتمد الشعر العربي الحديث في التعبير عن نفسه، دون أن يكون خارجا على التاريخ.. ولا سجينا في زنزانة التاريخ..

 إن (اللغة الثالثة) تحاول أن تجعل القاموس في خدمة الحياة والإنسان، وتبذل ما بوسعها، لتجعل درس اللغة العربية في مدارسنا مكان نزهة.. لا ساحة تعذيب. تحاول أن تعيد الثقة المفقودة بين كلامنا الملفوظ، وكلامنا المكتوب، وتنهي حالة التناقض بين أصواتنا وبين حناجرنا.

ان لغتي الشعرية تنتمي إلى هذه (اللغة الثالثة)، التي تحدثت عنها.

ولعل أخطر شهادة قيلت في لغتي الشعرية هي التالية:

"لو سقطت ورقة من نزار قباني في الأتوبيس، وعليها كتابة موقّعة منه، لحملها أول راكب يلتقطها إلى منـزله.."

قيمة هذه الشهادة تنبع من كونها صادرة عن أستاذ في فقه اللغة العربية بجامعة دمشق، عُرف بكلاسيكيته المتطرفة، وتعصبه للقديم، ورفضه المطلق للجديد والمجددين.

ولأن هذا الرجل لا يحب شعري، ولا يستريح له، أعتز بما قاله عني، وأعتبر هذه الوثيقة الثمينة شهادة الشهادات.

ما هي هذه (اللغة الثالثة) التي أصبحت من (علاماتي المميّزة) كامتداد قامتي، وانحناء أنفي، ولون عينيّ.. والتي أصبحتُ أُعرف بها وتُعرف بي.

ما هي هذه اللغة التي أصبحت من فرط التشابه بيني وبينها جواز سفر يردّه الناس إليّ كلما ضاع مني في أحد الشوارع المزدحمة..

لن يصل بي الغرور إلى الحد الذي أزعم به أنني (اخترعتُ) لغة.. فاللغة ليست أرنبا يخرج من قبعة الحاوي، ولكنني أسمح لنفسي بأن أقول أنني طرحت في التداول لغة موجودة على شفاه الناس، ولكنهم كانوا يخفون التعامل بها..

كانت لغة الشعر متعالية، بيروقراطية، بروتوكولية، لا تصافح الناس إلا بالقفازات البيضاء، ولا تستقبلهم إلا بالقبة المنشّاة وربطة العنق الداكنة..

وكل ما فعلته أنني أقنعت الشعر أن يتخلى عن أرستقراطيته ليلعب مع أولاد الحارة.. ويضحك معهم، ويبكي معهم..

وبكلمة واحدة، رفعت الكلفة بيني وبين لغة (لسان العرب) و(محيط المحيط) وأقنعتها أن تجلس مع الناس في المقاهي، والحدائق العامة، وتتصادق مع الأطفال، والتلاميذ، والعمال، والفلاحين.. وتقرأ الصحف اليومية.. حتى لا تنسى الكلام..

 

أعلى

قصيدة سريالية

 

لا أنت، يا حبـيـبـتي، معقولة ٌ
ولا أنا معقول ..

هل من صفات الحب ..
أن يحطم العادي، والمألوف، والمعقول  ؟

هل من شروط الحب ..
أن نجهل، يا حبـيـبتي، أسماءنا ؟

هل من شروط الحب، يا حبيـبتي
أن لا نرى أمامنا ..
ولا نرى وراءنا ..؟

هل من شروط الحب يا حبـيبتي
بأن أسمى قاتلاً حين أنا المقـتول ..؟
لا أنت يا حبـيبتي معقولة ٌ..
ولا أنا معقول

فـشـطـّـبي ـ حين أكون غاضباً من كلماتي، نصف ما أقـول ..

وهـذبي مشاعـري ..
وقــلـّمـي أظافـري ..
ولملمي جميع ما أرميه من شوك ومن وحول

وصدقـيني دائما ..
حين أجيء حاملا يا حبـيبتي
الأزهار ..والأقـمار ..والفصول ..
لا أنت يا حبيـبتي معقولة
ولا أنا معقول ..

 ورغم هذا ..
يستمر الرفض والقبول

ورغم هذا ..
يستمر الضحك، والصراخ، والشروق، والأفول 

 فما الذي نخسر يا حبيبتي ؟
لو أنت قد أعطيتني يديك
وسافرت يداي فـوق الذهب المشغول

وما الذي نخسر يا مليكتي
لو انطلقـنا مثل عصفورين في الحقول

 وما الذي نخسر يا أميرتي ؟
إذا طبعت قـبلة في الأحمر الخجول ..

وما الذي نخسر يا سبيكتي ؟
إذا ارتفعنا مثل صوفيّ إلى مرتبة الفناء والحُـلـُـول

 وما الذي نخسر يا حبيبتي ؟
لو نحن صلينا على الرسول ..

 

أعلى

طوق الياسمين

 

شكراً لطوق الياسمين

 وضحكت لي
وظننت أنك تعرفين
معنى سوار الياسمين
يأتي به رجل إليك
ظننت أنك تدركين

وجلست في ركن ركين تتمشطين
وتنقطين العطر من قارورة وتدندنين
لحناً فرنسي الرنين
لحناً كأيامي حزين

 قدماك في الخف المقصب جدولان من الحنين

وقصدت دولاب الملابس تقلعين وترتدين
وطلبت أن أختار ماذا تلبسين

 أفلي إذن ؟ أفلي أنا تتجملين!!

ووقفت في دوامة الألوان ملتهب الجبين
الأسود المكشوف من كتفيه..
هل تترددين?
لكنه لون حزين
لون كأيامي حزين

ولبسته، وربطت طوق الياسمين
وظننت أنك تعرفين معنى سوار الياسمين
يأتي به رجل إليك ظننت أنك تدركين

 هذا المساء: في حانة صغرى رأيتك ترقصين

 تتكسرين على زنود المعجبين
تتكسرين وتدمدمين
في أذن فارسك الأمين
لحناً فرنسي الرنين
لحناً كأيامي حزين

 وبدأت أكتشف اليقين
وعرفت أنك للسوى تتجملين
وله ترشين العطور وتقلعين وترتدين

 ولمحت طوق الياسمين
في الأرض مكتوم الأنين
كالجثة البيضاء تدفعه جموع الراقصين

ويهم فارسك الأمين بأخذه
فتمانعين، وتقهقهين:
"لاشي يستدعي انحناءك
ذاك طوق الياسمين"

 

أعلى

التوقيع الاستفزازي

 

بين أوراقي اللبنانية التي أحتفظ بها أوراق مثيرة للخيال والدهشة. أوراق استثنائية لا أسمح لنفسي بحرقها ولا بتقطيعها. لأن إحراقها يعني إحراق نصف تاريخي.

 ولقد فكرت في هذه الأوراق كثيرا، وتساءلت إذا كان نشرها يضيء أي مساحة من مساحات المعرفة، أو يقدم أية مادة لناقدي الأدب.

 فثمة أحداث جرت خلال الأمسيات الشعرية التي قدّمتها في لبنان، تدخل في باب (صدِّق أو لا تصدِّق).. لأنها أقرب إلى عالم الفانتازيا والخرافات.. منها إلى عالم الواقع.

 وبما أنني أعتقد أن أية حادثة تحدث لشاعر من الشعراء، يجب أن لا تُهمل، بل يجب أن تُدرَس سوسيولوجيا، ونقديا، وعلى أضواء علم النفس، فلقد قررت أن أستعمل شجاعتي، وأضع هذه التجارب بكل جنونها وغرابتها أمام عدسات الناقدين ودارسي الشعر، علّها تؤدي إلى المزيد من الكشوف واستبطان التجربة الشعرية.

 ان علاقة الجمهور بشاعره، قد تأخذ أشكالا مرَضية، وهيستيرية، ومتطرفة، لا يمكن لأحد أن يقمعها أو يسيطر عليها.

 وأنا حين أسمح لنفسي بنشر هذه الأحداث السريالية بكل زخمها وحرارتها وانفجاراتها العصبية، فلأنني حريص على إضاءة كل الزوايا والوجود على مسرح الشعر.

 انني بعملي هذا أتصرف مثل أي طفل يقول لأمه كل ما لديه من اسرار دون أي تحريف.. أو رتوش.. أو مونتاج..

 فأرجو أن تثقوا بما أرويه لكم.. لأن الأطفال لا يكذبون..

 التوقيع على دفاتر الأوتوغرافات ضريبة جميلة يسدد فيها الشعراء فواتير الحب التي يقدمها لهم القرّاء والمعجبون.

 بعض هذه الفواتير معقولة، وسهلة الدفع.
وبعضها مرهق، ومستحيل التسديد.

 المؤلف الأوروبي لا يعاني أية مشكلة لدى توقيع كتابه الجديد، فهو يكتفي بالتوقيع على كتابه، دون إضافة أية عبارة عاطفية، أو تزويق رومانسي.

 أما في الوطن العربي، فإن المعجبين يملون عليك النص الذي يريدونه. فإذا كان الفتى عاشقا طلب منك أن تكتب اسم حبيبته، وعنوانها.. ورقم تليفونها.. وبيتين من الشعر يتغزلان بعينيها..

 وإذا كانت الفتاة طالبة التوقيع واقعة في بحر الهوى، طلبت إليك، أن تكتب لحبيبها، أن أمواج الحنين تتقاذفها.. (وأنها تتنفس تحت الماء..) وأنها بحاجة إلى ذراعيه القويتين قبل (أن تغرق.. تغرق.. تغرق..).

 وعبثا أحاول أن أقنع حاملي الأوتوغرافات، أنني لست ساعي بريد، ولا قاضي غرام، ولكن كلماتي لم تكن تقنع أحدا.. لأنهم مقتنعون بمعجزات الشاعر وكراماته، وقدرته على تحويل التراب إلى ذهب، وفك المربوط.. وإعادة المحبوب إلى بيت الحب.. ليغني تحت شرفة الحبيبة: (ما أحلى الرجوع اليه..)..

 انني أفهم جيدا هذه المطالب الانسانية، وأتعاطف معها. كما أفهم أن شعر الحب الذي كتبته على مدى خمسين عاما، كرّسني في خيال الشباب العربي، معلّما من معلّمي الحب، وإماما من أئمته، وفقيها من فقهائه..

 لذلك أشعر في كثير من الأحيان بمسؤوليتي عن تشكيل هذه الصورة فوق الواقعية للشاعر، وجعل الشعر أقرب إلى السحر، والتصوّف، والكهانة.

 لقد ورّطتني أعمالي الشعرية في مواقف دراماتيكية لها أول وليس لها آخر.. بحيث صار من الصعب عليّ، أن أتراجع، أو أن أرمي قصائدي إلى النار.. أو أغيّر اسمي..

 الحادثة التي جرت لي في طرابلس عروسة الشمال اللبنانية عام 1973 لا تشبه الحوادث، فهي أشبه بصاعقة ضربتني، وحوّلت أعصابي إلى أسلاك من الرماد، ودمي إلى سائل بنفسجي..

 حادثة أفقدتني توازني خلال لحظات. وأدخلتني في امتحان صعب، لا أعرف كيف أجيب على أسئلته.. كأن ذاكرتي توقفت نهائيا عن العمل.

 فبعد الأمسية الشعرية الحاشدة التي قدّمتها بدعوة من نادي الجامعيين في الشمال، في حديقة الرابطة الثقافية في طرابلس، التفّ الجمهور الطرابلسي حولي طالبا التوقيع على مجموعاتي الشعرية أو على دفاتر الأوتوغراف التي يحملونها..

 وقد بدأ كل شيء هادئا وطبيعيا، في هذه المدينة التي عُرفت بتراثها الثقافي المحافظ، وعاداتها الشامية الأصيلة..

ثم جاء الزلزال على صورة سيدة مديدة القامة، سوداء العينين، بدوية الملامح، تقدمت من خلال الحشد الكبير إلى حيث كنت أجلس، وسألتني بصوت عميق وواثق من نفسه:

ورفعت تنورتها على الأعلى، أمام جمع غفير من الناس، دون أن يرف لها جفن.. أو يرتجف لها عَصَب..

تمالكت نفسي، وبلعت ريقي من هول المفاجأة التي أذهلتني، كما أذهلت الناس الذين كانوا يملأون الحديقة.

كان لا بد من اتخاذ قرار سريع لمواجهة هذا التحدي الكبير، وهذا الامتحان الذي أدخلتني فيه هذه السيدة الشجاعة والمجنونة..

فإما أن أوقّع.. وأكسب المعركة..

وإما أن أرفض، فأخون تاريخي كشاعر أعطى المرأة أجمل شعره على مدى خمسين عاما..

وقفت ذاهلا أمام الأفق الحريري المفتوح أمامي..

وبدأت أحفر توقيعي على البرونز المشتعل، كنحّات محترف يشتغل بإتقان على تمثال جميل، والناس من حولي ذاهلون أمام الحوار الذي يدور بين الشعر.. وبين البرونز..

انتهت حفلة التوقيع الخرافية..

وغابت (ساندريللا الطرابلسية) بين أشجار الحديقة، دون أن أعرف من هي.. وما هو اسمها.. وما هي مؤهلاتها الثقافية؟

كل ما أتذكر أنها سيدة جميلة، بدوية الملامح، وخارجة على القانون.

  

أعلى

لا تحبيني

 

هذا الهوى ما عاد يغريني
فلتستريحي . . ولتريحيني

إن كان حبك . . في تقلبه
ما قد رأيت .. فلا تحبيني

حبي . . هو الدنيا بأجمعها
أما هواك فليس يعنيني

أحزاني الصغرى تعانقني
وتزورني إن لم تزوريني

ما همني ما تشعرين به
إن افتكاري فيك يكفيني

فالحب عطر في خواطرنا
كالعطر في بال البساتين

عيناك . . من حزني خلقتهما
ما أنت ؟ ما عيناك ؟ من دوني

فمك الصغير أدرته بيدي
وزرعته أزهار ليمون

حتى جمالك ليس يذهلني
إن غاب من حين إلى حين

فالشوق يفتح ألف نافذة
خضراء عن عينيك تغنيني

 لا فرق عندي يا معذبتي
أحببتني أم لم تحبيني

أنت استريحي من هواي أنا
لكن . . سألتك لا تريحيني

 

 

أعلى

 

حبيبتي تقرأ فنجانهـا

 

1 

توقفي .. أرجوك .. عن قراءة الفنجان حين تكونين معي ..
لأنني أرفض هذا العبث السخيف، في مشاعر الإنسان .

فما الذي تبغين، يا سيدتي، أن تعرفي ؟
وما الذي تبغين أن تكتشفي ؟.
أنت التي كنت على رمال صدري .. تطلبين الدفء والأمان ..

وتصهلين في براري الحب كحصان
ألم تقولي ذات يوم .. إن حبي لك من عجائب الزمان ؟

 ألم تقولي إنني ..
بحر من الرقة والحنان ؟

فكيف تسألين، يا سيدتي،
عني .. ملوك الجان ؟

حين أكون حاضراً ..
وكيف لا تصدقين ما أنا أقوله ؟
وتطلبين الرأي من صديقك الفنجان ..

2

 توقفي .. أرجوك .. عن قراءة الغيوب ..
إن كان من بشارة سعيدةٍ ..
أو خبر ..
أو كان من حمامة تحمل في منقارها مكتوب ..

فإنني الشخص الذي سيطلق الحمامه ..
وإنني الشخص الذي سيكتب المكتوب ..

 أو كان يا حبيبتي من سفرٍ..
فإنني أعرف من طفولتي .. خرائط الشمال والجنوب ..

 وأعرف المدائن التي تبيع للنساء أروع الطيوب ..

 وأعرف الشمس التي تنام تحت شرشف المحبوب ..

 وأعرف المطعم الصغير الذي تشتبك الأيدي به ..
وتهمس القلوب للقلوب ..

وأعرف الخمر التي تفتح يا حبيبتي نوافذ الغروب

 وأعرف الفنادق الصغرى التي تعفو عن الذنوب

 فكيف يا سيدتي ؟
لا تقبلين دعوتي
إلى بلادٍ هربتْ من معجم البلدان

 قصائد الشعر بها ..
تنبت كالعشب على الحيطان ..

 وبحرها ..
يخرج منه القمح .. والنساء .. والمرجان ..

 فكيف يا سيدتي ..
تركتـني .. منكسر القلب على الإيوان

وكيف يا أميرة الزمان ؟ .
سافرت في الفنجان ..

3

 تـوقـفـي فورا ..
فإني لست  مهتما بكشف الفال ..

ولست مهتما بأن أقيم أحلامي على رمالْ

ولا أرى معنى لكل هذه الرسوم، والخطوط، والظلال ..

مادام حبي لك يا حبيبتي ..
يضربني كالبرق والزلزال ..

فما الذي يفيدك الإسراف في الخيال ؟

ما دام حبي لك يا حبيبتي
يُـطْـلِـعك كل لحظة سنابلا من ذهبٍ ..
وأنهرا من عسل .. وعطر برتقال ..

فما الذي يفيدك السؤال ؟
عن كل ما يأتيك من رسائـلٍ
وكل ما يأتيك من أطفال ..

وكيف، يا سيدتي،يفكر الرجال ..

توقـفي فـورا ..
فإني أرفض التزيـيف في مشاعر الإنسان

 توقفي .. توقفي ..
من قبل أن أحطم الفنجان..

 

أعلى

 

صنع في طوكيو

 

أيا امرأةً..
من زجاج وقطن.
 سأرمي بنفسي من الطابق المئتين
اكتئاباً.. وغربة

 فماذا سأفعل فيك؟
ايا امرأة وضعوها بعلبة..

 صحيح ..بأن ثيابك أثواب لعبة..
و مكياج وجهك مكياج لعبة..
و لكنني لست أخلط بين أمور الفراش..
و بين أمور المحبة.

 أيا امرأة
وصلتني بكيس البريد..
أحاول تحريض عقلك..
من دون جدوى،
و كيف أحاول تثقيف لعبة؟؟

أيا امرأة..
صنعوها بطوكيو
لأعرف أنك وحش جميل..
و كنز جميل..
و صيد جميل..
و لكنني لا أحس بأية رغبة...

 أنا آسف..
إن جرحت شعورك
لكنني..
لا أحس بأي رغبة..

 فعودي إلى علبة المخمل القرمزي
فإن شروطي في الحب صعبة..

 

أعلى

 

الدمية

  

أخاطب عقلك من غير طائل..
أخاطب فكرك من غير طائل..

 أخاطب فيك الثقافة..
من غير طائل..

 و لكنني، لا أرى غير جسم مثيرٍ
و أسمع في قدميك
رنين الخلاخل

 

أعلى

 

لماذا تـنامين وحدك !!؟

 
 

إذا كانت الـقطة تـنام قرب المدفأه .
والحمامة تـنام إلى جانب أولادها  .
والتلميذ ة تـنام فوق حقيـبتها المدرسية
والقصيدة تـنام على أي رصيف
في شوارع الحرية
فلماذا تـشدين الغطاء عن جسدي
وتـنامين وحد ك !؟؟

 إذا كان إفطار الصباح
في فنادق باريس
يأتي من أجل شخصين
وجرائد الصباح
توضع تحت الباب، من أجل قارئين
فلماذا تُـفطرين وحدك ؟

لماذا تجلسين على الطرف الآخر
من الكرة الأرضية ؟
وتمارسين الحب مع الملا ئكه  ..؟

 إذا كانت مظلة المطر  تـكفي لرأسين  ..
ومقاهي (سان جرمان) تكفي لمتسكعين  ..
وقطعة (الروكفور) تكفي لعصفورين

إذا كان بإمكاننا
أن نقسم رغيف (الباغيت) إلى نصفين
وزجاجة النبـيذ إلى نصفين  ..
فلماذا تحتـكرين الخبز ..والجبنة .. والنبيذ..
وتأكلين  شفتيك  .

إذا كانت العصافير
تطير في تشكيلات جماعيه ..
والبط يسبح في تشكيلات جماعيه ..
وراقصات الباليه
يتحركن في تـشكيلات جماعيه  ..
فلماذا ترقصين وحد ك ؟
وتأخذين حمامك الصباحي وحد ك  ؟
وتعزفين عزفا منـفردا
على رخام جسدك الإغريقي  ؟؟

إذا كان دمي أصبح من فصيلة دمك
وفمي أخذ شكل فمـك  ..
وكلماتي تطـلع كالسنابل من بـين أصابعـك

إذا كانـت لغتي مفصلة على مقايـيس أنوثـتـك
وأحلامي تتطابق مع ألـوان سريـرك
فلماذا تـنامين وحد ك  ؟

 إذا كانت عباءة الليل
تتسع لعاشقين  ..
ودفاتر الشعر تتسع لخربشات مجنونين  ..
وثديُ الحرية يكفي لإرضاع طفلين  ..

إذا كانت كافتـريات العالم
أصبحت الوطن القومي لعرب (الـدياسـبورا ) ..
فلماذا تجلسين في المقهى وحيد ه  ؟
وتطـلبيـن فنجـانـا من القهوة
يأتيك في القرن الواحد والعشرين
فلماذا تضطهدين عصافير العالم الثالث ؟
وتخالـفين شريعة حقوق الإنسان
وتـنامين وحد ك  ؟؟

 إذا كانت القصيدة هي امرأة  ..
واللغة هي امرأة  ..
الثـقـافــة،
والحضارة،
والموسيقى
هي امرأة ..
والـقـمـر لايتـكور إلا في أحشاء امرأة ..
فـماذا سوف يحدث  ؟
إذا رفعت يديـك عن العـالم ؟
وقطعت عنه مياه أنوثـتـك  ..
ورطوبة بساتـيـنـك  ..
وتركته يـتخبـط كثـور هـائـج
فوق رمـال ذكـورتـه  ؟؟

في هذه الـبلاد الشمالية
يـتجمـد الكلام قبل أن أقـولـه 
وتـتجمـد الكـتـابة قـبل أن أكـتـبها
وتـتجمد شفتاك قبل أن أصل إليهما
فأضطر إلى كسر الصقـيع عن لـغـتي
حتى تـفهمـيـني  ..
وأقوم بجـرف الـثـلوج عن نهـديـك
حتى أعرف أيـن هما  ؟؟

إنـني لـم أسـافـر أبـدا إلى سـيـبـيريا
ولاجـربـت عـشق السيـبـيـريـات ..
إنني بـد وي مئـة بالمئـة  ..
جنـوبي مئـة بالمئـة  ..
دمشقي مئـة بالمـئة ..
فإذا كنـت تعـرفـيـن تـراثي،
وجـذوري،
وسـلالاتي،
فلماذا تـنـامـين وحـد ك !؟؟

إذا كـنـت أول الـنـساء ..
وآخـرهـن  ..
وكان الـشعـر يـبـتـدىء من بروكار خصـرك ..
ويـنتهي عـند سـيرامـيك قـدميـك  .

إذا كانت مئـات العصافـيـر
تطلب اللجوء السياسي
إلى سرتك المرسومة بالحبر الصيني
ومئات الأسماك
تطلب الهجرة إلى مياهـك الـدافئـة  ..

وإذا كنت مهتـمةً
بتـاريخ الـفتوحات الأمـويـة
فلمـاذا تـنـاميـن وحـدك  !!؟؟؟؟

 

 

أعلى

 

أحبك جداً

 أحبك جداً
و أعرف أني تورطت جداً
و أحرقت خلفي جميع المراكب ..

و أعرف أني سأهزم جداً
برغم ألوف النساء ..
و رغم ألوف التجارب ..

 أحبك جداً
و أعرف أني بغابات عينيك ..
وحدي أحارب
و أني .. ككل المجانين..
حاولت صيد الكواكب ..

و أبقى أحبك .. رغم اقتناعي ..
بأن بقائي إلى الآن حياً ..
أقاوم ( عينيكِ ) .. إحدى العجائب ..

 أحبك جداً ..
و أعرف اني أقامر ..
برأسي .. وأن حصاني خاسر
و ان الطريق لبيت أبيكِ ..
محاصرةٌ بألوف العساكر ..

و أبقى أحبكِ .. رغم يقيني
بأن التلفظ بأسمك كفرٌ
و أني أحارب .. فوق الدفاتر ..

أحبك جداً ..
و أعرف أن هواكِ إنتحار
و أني حين سأكمل دوري
سيرخى علي الستار ..

و ألقي برأسي على ساعديك ِ
و اعرف أن لن يجئ النهار
و أقنع نفسي بأن سقوطي ..
قتيلاً على شفتيك .. انتصار

أحبك جداً ..
و أعرف منذ البداية ..
بأني سأفشل
و أني خلال فصول الرواية
سأُقتل
و يحمل رأسي إليك
و أني سأبقى ثلاثين يوماً
مسجى كالطفل على ركبتيك ..
و أفرح جداً .. بروعة تلك النهاية ..

 

 

أعلى

 

حقائب البكاء

 

إذا أتى الشتاء..
وحركت رياحه ستائري
أحس يا صديقتي
بحاجة إلى البكاء
على ذراعيك..
على دفاتري..

 إذا أتى الشتاء
وانقطعت عندلة العنادل

وأصبحت ..
كل العصافير بلا منازل

يبتدئ النزيف في قلبي .. وفي أناملي
كأنما الأمطار في السماء
تهطل يا صديقتي في داخلي..

عندئذ .. يغمرني
شوق طفولي إلى البكاء ..
على حرير شعرك الطويل كالسنابل..

كمركب أرهقه العياء
كطائر مهاجر..
يبحث عن نافذة تضاء
يبحث عن سقف له ..
في عتمة الجدائل ..

إذا أتى الشتاء..
واغتال ما في الحقل من طيوب..
وخبأ النجوم في ردائه الكئيب

يأتي إلى الحزن من مغارة المساء
يأتي كطفل شاحب غريب

مبلل الخدين والرداء..
وأفتح الباب لهذا الزائر الحبيب

أمنحه السرير .. والغطاء
أمنحه .. جميع ما يشاء

من أين جاء الحزن يا صديقتي ؟
وكيف جاء؟

يحمل لي في يده..
زنابقا رائعة الشحوب
يحمل لي ..
حقائب الدموع والبكاء..

 

أعلى

 

التناقضات

 

فشلت جميع محاولاتي
في أن أفسر موقفي
فشلت جميع محاولاتي

مازلت تتهمينني
كأني هوائي المزاج، ونرجسي
في جميع تصرفاتي

مازلت تعتبرينني
كقطار نصف الليل .. أنسى دائما
أسماء ركابي، ووجه زائراتي

فهواي غيب
والنساء لدي محض مصادفات

مازلت تعتقدين .. أن رسائلي
عمل روائي .. وأشعاري
شريط مغامرات

وبأنني أستعمل أجمل صاحباتي
جسراً إلى مجدي .. ومجد مؤلفاتي

مازلت تحتجين أني لا احبك
كالنساء الأخريات
وعلى سرير العشق لم أسعدك مثل الأخريات

آه من طمع النساء
وكيدهن
ومن عتاب معاتباتي

كم أنت رومانسية التفكير، ساذجة
التجارب

تتصورين الحب صندوقاً مليئاً
بالعجائب

وحقول جاردينيا
وليلا لا زوردي الكواكب

مازلت تتشرطين
أن نبقى إلى يوم القيامة عاشقين

وتطالبين بأن نظل على الفراش ممددين

نرمي سجائرنا ونشعلها
وننقر بعضنا كحمامتين

ونظل أياما .. وأياما
نحاور بعضنا بالركبتين

هذا كلام مضحك
أنا لست أضمن طقسي النفسي بعد دقيقتين

ولربما يتغير التاريخ بعد دقيقتين ونعود
في خفي حنين

من عالم الجنس المثير
نعود في خفي حنين

فشلت جميع محاولاتي
في أن أفسر موقفي
فشلت جميع محاولاتي

فتقبلي عشقي على علاته
وتقبلي مللي .. وذبذبتي .. وسوء تصرفاتي

فأنا كماء البحر في مدي وفي جزري
وعمق تحولاتي

إن التناقض في دمي وأنا أحب
تناقضاتي

ماذا سأفعل يا صديقة
هكذا رسمت حياتي

منذ الخليقة .. هكذا رسمت حياتي

 

أعلى